Să nu obții o încheiere este greu de acceptat Atunci când nimic nu se termină cu adevărat, pur și simplu încetează să se mai întâmple. Nicio conversație finală Nicio explicație clară. Nicio înțelegere reciprocă că acest capitol s-a încheiat Nu există o luptă suficient de dramatică pentru a fi indicată. Nu există niciun moment în care poți să te învârți și să spui că atunci a murit Pur și simplu se subțiază. răspunde încet. Planurile se dizolvă. Prezența se estompează Și pentru că nimic nu s-a terminat formal, creierul tău ține ușa întredeschisă Redai conversațiile, nu ca să le retrăiască, ci ca să le cauți. cauți sens acolo unde poate nu există niciunul. Te întrebi dacă ai înțeles greșit ceva, ai ratat un semnal, ai spus propoziția greșită în ziua nepotrivită Încheierea ar oferi măcar o poveste, însă faptul că nu o primești te lasă cu fragmente E greu să jelești ceva care, tehnic, nu ți-a luat rămas bun. E greu să mergi mai departe după cineva care nu a plecat niciodată complet Nu știi dacă să-i simți dorință, să-i ierți, să-i resentimentezi sau să aștepți Așa că, în schimb, le porți cu tine ca o întrebare fără răspuns "Ce-ar fi dacă aș face asta? Ar fi putut fi altfel? Ce-ar fi dacă am lupta pentru asta?" Și, în cele din urmă, realizezi că partea cea mai grea nu este să-i pierzi. Este acceptarea faptului că unele conexiuni nu se termină cu claritate Se încheie cu tăcere. Închiderea pe care o aștepți nu vine de la ei. Vine atunci când accepți că absența este răspunsul. și că există o intimitate tăcută în a nu mai vorbi niciodată chiar și atunci când nu-și dorește altceva decât să-i audă vocea