Petite Mouche Tes étés jouent, Ma main insouciante A balayé. Ne suis-je pas Une mouche comme toi ? Ou n'es-tu pas Un homme comme moi ? Car je danse Et bois & chante : Jusqu'à ce qu'une main aveugle Balaye mon aile. Si la pensée est la vie Et la force & le souffle : Et le manque De pensée est la mort ; Alors suis-je Une mouche heureuse, Si je vis, Ou si je meurs William Blake, 1794