Con Ruồi Nhỏ Mùa hè của ngươi chơi đùa, Bàn tay vô tư của ta Đã quét đi. Ta không phải là Một con ruồi như ngươi sao? Hay ngươi không phải là Một người như ta? Bởi vì ta nhảy múa Và uống & hát: Cho đến khi một bàn tay mù quáng Quét cánh ta. Nếu suy nghĩ là sự sống Và sức mạnh & hơi thở: Và sự thiếu Suy nghĩ là cái chết; Thì ta là Một con ruồi hạnh phúc, Nếu ta sống, Hoặc nếu ta chết William Blake, 1794