Piccola Mosca Il tuo gioco d'estate, La mia mano distratta Ha spazzato via. Non sono io Una mosca come te? O non sei tu Un uomo come me? Perché danzo E bevo & canto: Fino a quando qualche mano cieca Spazzerà via la mia ala. Se il pensiero è vita E forza & respiro: E la mancanza Di pensiero è morte; Allora sono io Una mosca felice, Se vivo, O se muoio William Blake, 1794