Jeg har kjørt opp til SF og ned til San Jose, om og om igjen, fra daggry til skumring. Sjefen min tror det er hjemmebane. Det er WFW, jeg skyver fra dashbordet. Jeg er en penneløs gris, en høne uten hønsehus. Amerika er tilbake. Jeg skriker det ut av vinduet mens jeg løper ned 101 i 65 mph: Amerika er TILBAKE!