Je m'appelle Marco. Je suis infirmier. Aujourd'hui… j'ai pleuré silencieusement dans le couloir. Personne n'a remarqué. Personne n'a demandé si j'allais bien. Ce matin, j'ai été avec deux patients alors qu'ils prenaient leur dernier souffle. J'ai tenu un père dans mes bras alors qu'il pleurait la perte de son fils. Plus tard, j'ai lavé les cheveux d'un homme qui me regardait avec des yeux fatigués et a murmuré avec un faible sourire : « Au moins, je quitterai ce monde propre. » Sa main s'accrochait à la mienne. Aucune famille n'est venue dire au revoir. Chaque jour, je donne le meilleur de moi-même. Soin. Présence. Chaleur humaine. Mais dans tout cela, j'oublie souvent de me donner un peu de gentillesse. Je ne demande pas d'applaudissements ni de reconnaissance. Juste quelque chose de simple. Peut-être une voix disant : « Hé Marco. » Peut-être qu'alors, aujourd'hui, je me sentirais un peu moins seul. "Vous vous êtes déjà demandé ce que c'est de tout donner pour les autres, tout en se sentant invisible ? Plongez dans l'histoire inédite de Marco et découvrez les luttes cachées des héros de la santé." Crédit - Marco

Aujourd'hui (3 janvier 2026), j'ai ramené à la maison un Husky de 13 ans — un chien qui a été ignoré par plus d'une centaine de familles simplement à cause de son âge. Pendant des années, il est resté tranquillement dans le refuge, regardant les jeunes chiens être choisis un par un, pendant qu'il attendait patiemment — espérant qu'un jour, quelqu'un le choisirait. Et aujourd'hui, enfin, il a un foyer chaleureux et paisible où son corps fatigué peut vraiment se reposer. Cet après-midi, quand je l'ai pris, il a pressé sa tête forte mais incroyablement douce contre ma poitrine et m'a regardé avec des yeux profonds et reconnaissants — comme pour dire, "J'ai enfin trouvé ma personne." Crédit - Adam klil

J'ai vu ces cônes de signalisation en vitrail lors d'une vente de succession et quelque chose en moi s'est brisé. Vingt-cinq ans de murs beiges, de chaussures sensées et de vacances "peut-être l'année prochaine". Vingt-cinq ans à être la responsable pendant que mon mari poursuivait chaque hobby, de la bière artisanale à la restauration de motos. Mais apparemment, vouloir apprendre le vitrail était "impraticable à notre âge." Les cônes étaient fabriqués par cette femme de 78 ans qui a commencé son entreprise de verre après la mort de son mari. Sa fille vendait tout, m'a dit que sa mère avait passé sa dernière décennie à créer des "choses ridiculement belles" et à les vendre dans sa boutique pour financer des voyages en Italie. Je me tenais là, tenant ces cônes ambrés, écoutant des histoires sur une femme qui a décidé que la joie était plus importante que la praticité, et j'ai acheté les six pièces sur le champ. Mon mari les a vus dans le garage et a juste soupiré. "À quoi sont censés servir ces trucs ?" Des cônes de signalisation, évidemment. Des cônes de signalisation artistiques. Des cônes de signalisation joyeux qui attrapent la lumière et me rappellent qu'il n'est pas trop tard pour créer quelque chose de beau de mes mains. Je me suis déjà inscrite à un atelier de vitrail le mois prochain. Il pense que je traverse une crise de la quarantaine. Peut-être que c'est le cas. Mais si ma crise implique d'apprendre à plier le verre et à colorer la lumière au lieu d'acheter une voiture de sport, je dirais que je m'en sors plutôt bien. Ces cônes iront dans mon jardin où je les verrai chaque matin avec mon café, de vifs rappels orange que pratique ne signifie pas toujours juste.