Me llamo Marco. Soy enfermera. Hoy... Lloré en voz baja en el pasillo. Nadie se dio cuenta. Nadie me preguntó si estaba bien. Esta mañana me senté con dos pacientes mientras daban su último aliento. Sostuve a un padre en mis brazos mientras lloraba la pérdida de su hijo. Más tarde, lavé el pelo de un caballero que me miraba con ojos cansados y susurró con una leve sonrisa: "Al menos dejaré este mundo limpio." Su mano se aferraba a la mía. Ningún familiar vino a despedirse. Cada día doy lo mejor de mí. Importar. Presencia. Calor humano. Pero en todo esto, a menudo olvido darme un poco de amabilidad a mí mismo. No estoy pidiendo aplausos ni reconocimiento. Solo algo sencillo. Quizá una voz diciendo: "Hola Marco." Quizá entonces, hoy, me sentiría un poco menos sola "¿Alguna vez te has preguntado cómo es darlo todo por los demás y aun así sentirte invisible? Sumérgete en la historia no contada de Marco y descubre las luchas ocultas de los héroes de la salud." Crédito - Marco

Hoy (3 de enero de 2026) he traído a casa a un Husky de 13 años — un perro que fue pasado por alto por más de cien familias simplemente por su edad. Durante años, se sentó en silencio en el refugio, ver cómo eligen a los perros jóvenes uno a uno, mientras esperaba pacientemente — Esperando que algún día alguien le eligiera a él. Y hoy, por fin, Tiene un hogar cálido y pacífico donde su cuerpo cansado puede descansar de verdad. Esta tarde, cuando lo recogí, Apoyó su cabeza fuerte pero increíblemente gentil contra mi pecho y me miró con ojos profundos y agradecidos — Como si quisiera decir, "Por fin he encontrado a mi persona." Crédito - Adam Klil

Vi estos conos de tráfico de vidrieras en una venta de bienes y algo dentro de mí simplemente se rompió. Veinticinco años de paredes beige, zapatos sensatos y vacaciones de "quizá el año que viene". Veinticinco años siendo el responsable mientras mi marido perseguía todos los pasatiempos, desde elaborar cerveza hasta restaurar motos. Pero aparentemente que yo quisiera aprender vidrieras era "poco práctico a nuestra edad." Los conos fueron hechos por esta mujer de 78 años que empezó su negocio de vidrio tras la muerte de su marido. Su hija vendía de todo, me contó que su madre pasó la última década haciendo "cosas ridículamente hermosas" y vendiéndolas a través de su tienda para financiar viajes a Italia. Me quedé allí sosteniendo esos conos ámbar, escuchando historias sobre una mujer que decidió que la alegría era más importante que la practicidad, y compré las seis piezas en el acto. Mi marido los vio en el garaje y simplemente suspiró. "¿Qué se supone que son esos?" Conos de tráfico, obviamente. Conos de tráfico artísticos. Conos de tráfico felices que se iluminan y me recuerdan que aún no es tarde para hacer algo bonito con mis manos. Ya me he inscrito en un taller de vidrieras el mes que viene. Él piensa que estoy teniendo una crisis de la mediana edad. Quizá sí. Pero si mi crisis implica aprender a doblar cristales y colorear la luz en vez de comprar un deportivo, diría que me va bastante bien. Estos conos los voy a poner en mi jardín, donde los veré cada mañana con mi café, recordatorios naranja brillantes de que lo práctico no siempre significa lo correcto. Por Elisa Rogers